Niños, huid a Extremadura
Es la comunidad donde las clases empiezan más tarde. ¡Resistid!
Empiezan las clases. Entre el viernes pasado (en algunos coles de Navarra) y el próximo día 15 (en Extramadura), alumnos de toda España vuelven al cole. Si queréis apurar las vacaciones, ya lo veis: hay que huir hacia la parte de Mérida. No intentéis cruzar la frontera: se ve que en Portugal escolarizan igual.
La vuelta a las aulas es uno de esos temas cíclicos sin interés informativo alguno (si no sois niños, no os importa; si lo sois, ya lo sabéis) en el cual, sin embargo, reincidimos anualmente quizá por la placentera constatación de haber dejado atrás esa etapa vital que —ahora podemos decirlo, ya que no hay niños mirando— es un jodido infierno.
Pocos días más nefastos existen en la biografía infantil que la vuelta a las clases. Regresar a ese templo del pensamiento único y la injusticia que es la escuela, cargado con una tonelada de libros rebosantes de contenidos que una pandilla de adultos —que ni hablan inglés ni dividen de memoria— han juzgado «básicos» para tu formación, es un viaje comparable al de los esclavos africanos o el expreso de Mauthausen. La certeza de que el nuevo curso va a ser más difícil que el anterior es como estar atrapado en un videojuego al que no quieres jugar. La sospecha de que el esfuerzo no tendrá premio y que los patanes a tu alrededor serán adultos tan válidos como tú empieza a cuajar en tu cerebro. Y la visión del bully mongolo al que su madre cree por encima de la media y del profe facha que vierte en ti su frustración; y el olor a urinario y lejía y vómito cubierto de serrín; y el sonido de la flauta y del puto plinton te hunden en el desespero aún más que la segura lápida de los deberes que te atarán a este campo de negación de la humanidad durante nueve meses sin interrupción.
Sí, ser niño es una puta mierda. (Y por cierto, si algún niño sí estaba leyendo esto... nah, ve a clase. En serio. Por lo menos, a tu vuelta contribuirás a mejorar el nivel ortográfico de los comentarios.)